Não, não é cansaço...

A Mãe observa-a.

Olha fundo nas fundas meias-luas escuras debaixo dos seus olhos, no amarelo triste da sua tez.

Escuta o grito abafado da sua saudade.

Cheira o vácuo no buraco negro do seu medo.

Tacteia a ferida infectada, sobre o lençol que lhe cobre a alma.

A Mãe sente-a.

Como só uma mãe faz.

- É cansaço, Filha?

- Não sei, Mãe. Pergunta ao Fernando Pessoa.

Não, não é cansaço...
É uma quantidade de desilusão
Que se me entranha na espécie de pensar.
É um domingo às avessas
Do sentimento,
Um feriado passado no abismo...
Não, cansaço não é...
É eu estar existindo
E também o mundo,
Com tudo aquilo que contém,
Como tudo aquilo que nele se desdobra
E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.

Álvaro de Campos